Il est resté longtemps derrière la porte. Il grattait tout doucement, comme un animal, il grattait le bois du bout des doigts, en gémissant des mots flous et en pleurant en silence. Il a dû rester là toute la nuit, debout devant cette porte, à la caresser dans l’obscurité en murmurant sa prière.
  « Ouvre-moi. Ouvre-moi. Ouvre-moi... »
  Le front appuyé contre la porte, à essayer d’entendre un avenir, son lendemain, il était une statue d’attente dans une marge d’espoir.
  Et à voix basse, il disait encore :
  « Pardon. Pardon. Pardon. »
  Il laissait couler ses larmes sans retenue, seul devant la porte et dans sa nuit, et les regardait disparaître dans le paillasson.
  « Une dernière fois, une seule fois, c’est la dernière fois... »
  Et puis il s’est assis par terre, sur le paillasson qui avait mangé ses larmes, et il s’est dit qu’il devait lui écrire quelque chose qu’il glisserait sous la porte close. Comme il n’avait pas de papier, il a écrit sur sa carte grise et son permis de conduire. Et puis sur des chèques, jusqu’au dernier du carnet. Et il a encore mis des petits mots sur des tickets de métro.
  Il lui a parlé d’une douleur qui n’avait pas de nom, il lui a dit qu’il était prêt à tout, même à n’importe quoi, même à ce qui n'existe pas encore, à ce qu’elle voudrait pourvu qu’elle le regarde encore. Il lui a écrit la passion, les cicatrices, l’oubli impossible, l’amour incurable. Il a promis, il lui a fait des serments pour la vie.
  Il ne lui a dit que des choses banales et sans goût, à force d’être crachées dans tous les désespoirs du monde.
  Il écrivait dans le noir sans voir les mots qui se recouvraient, qui se croisaient et se balafraient sur les papiers froissés. Et il les retournait et continuait sur l’envers avant d’envoyer ces déchirures de chagrin sous la porte.
  Quand il a eu fini de noircir au crayon tout ce qui pouvait l’être, il s’est agenouillé sur le paillasson. Et il est resté là jusqu’au lever du jour. Jusqu’à un bruit derrière la porte.
  « Tu es là ?
  - Oui.
  - Ouvre-moi.
  - Non. »
  Il était toujours à genoux, les yeux fermés.
  Il a sorti un pistolet de sa poche, et il l’a posé sur son cœur déjà mort d'avoir tant battu pour rien, pour un temps perdu qui ne s'est pas arrêté à sa porte, pour ces unissons de légende...
  Et il s’est tué.
  En mourant, il s’est recroquevillé sur le paillasson.
  Et son sang est passé sous la porte.

  Elle était restée longtemps derrière la porte.
  Elle l’avait entendu respirer, pleurer, se calmer et recommencer.
  Toute la nuit elle est restée derrière la porte sans la toucher.
  Elle a laissé tous les petits messages à ses pieds.
  Elle a attendu. Sans un bruit. Sans savoir pourquoi.
  Et puis il lui a parlé, et elle n'a pas su faire le choix entre la preuve qu'elle avait toujours désirée, et l'épreuve.
  Quand elle l’a entendu armer le pistolet, elle n’a pas bougé, elle a pensé qu’il ne le ferait pas. On ne meurt pas pour une histoire de rien, pour une passade. Elle n’est pas du genre qu’on aime, mais de celui qu’on tire, elle le sait depuis toujours.
  Et elle a vu le sang passer sous la porte, et emporter tous les petits papiers noircis, lavés de rouge, avec son avenir et ses lendemains. 

extrait de Police Mon Amour

  Ils sont montés dans le métro tous les trois d’un même pas, trois crânes rasés, comme trois frères siamois, roulant des mécaniques de brutes, repoussant l’espace vide autour d’eux. Ils se sont campés au milieu du wagon avec des airs de prédateurs, et se sont mis à regarder à la ronde, lentement et attentivement, sans se parler, dans un scénario bien rodé. Leurs yeux radars balayent méthodiquement le décor.
  C’est l'un des premiers métros du jour, et les quelques voyageurs du petit matin, encore un peu ensommeillés, le regard absent, ne prêtent guère attention aux trois agents de sécurité de la RATP.
  Dans un coin, au fond du wagon, affalé contre la vitre, un homme dort. Il est noir, il a une trentaine d’années. Emmitouflé dans une grosse écharpe et une veste de sport, les bras croisés sur la poitrine, il a rabattu sa capuche sur la tête. On ne voit que son nez et sa bouche entrouverte. Sur la banquette qui lui fait face, il a posé un gros sac de sport sur lequel il a croisé ses pieds, s'improvisant un confort de circonstance.
  Les trois vigiles se regardent. Sans rien dire.
  L’un se dit que ce Noir n’a pas de titre de transport, que c’est encore un de ces cons qui va brailler quand ils vont le contrôler, qui va en appeler aux Droits de l’Homme en levant les bras vers le plafond, ameutant toute la rame, et puis se faire la malle, et les faire cavaler dans les couloirs, un de ces salopards d’étrangers en situation irrégulière qui n’a pas non plus de papiers, comme toujours sur cette ligne de métro.
  Le deuxième pense que c’est un toxicomane, qu’il est shooté, que son sommeil est trop profond pour être honnête. C’est dommage qu’on ne voie pas ses mains, les toxicomanes ont toujours les mains sales, les ongles noirs de crasse, c’est à ça qu’on les reconnaît. Et ce black, il le sait, c’est pour ça qu’il les a si bien planquées, ses mains. Ou alors il est ravagé par le crack, c’est un truc de black ça, le crack, ça les rend dingues il parait. Et puis il doit puer, il n’y a personne assis sur sa rangée. Les toxicomanes puent.
  Le troisième se demande si ce n’est pas un voleur. Il a un gros sac, il semble y accorder une importance suspecte puisqu’il a posé ses pieds dessus. Il aurait pu le mettre à ses cotés, il y a toute la place qu’on veut dans ce wagon. Mais non, comme par hasard, il pèse de tout le poids de ses jambes sur ce sac, on ne risque pas de le lui piquer, c'est un malin. Voilà bien l’innocence feinte d’un cambrioleur de la nuit, tiens.
  Le métro s’arrête, et puis redémarre vers la station suivante.
  Les trois hommes se parlent du regard, et le Noir dort toujours. Il n’a même pas ouvert un œil quand la rame a grincé sur toute sa longueur avant de s’immobiliser, puis quand la sonnerie a retenti avant la fermeture des portes.
  C’est peut-être une ruse, il se sait observé et il va bondir comme un singe au prochain arrêt, puis disparaître avec son gros sac dans le labyrinthe des couloirs. Même complètement camé, un Noir ça court sacrément vite, c’est génétique.
  Les trois vigiles se sont compris, il faut y aller.
  Ils s’approchent du fond du wagon, et du siège occupé par l’homme qui ne se réveille toujours pas, affalé entre un petit rond du buée sur la vitre et son sac. Il faut le surprendre avant qu’il les surprenne. L’un des trois hommes tire brusquement sur le sac et le fait tomber à terre. Le Noir sursaute violemment, se réveille, le regard hagard qui cherche ses affaires.
  « Putain ! Mon sac ! Vous êtes complètement cons ou quoi ?
  - C’est à nous que tu parles comme ça ?
  - Mais vous vous prenez pour qui, bande d’abrutis !?
  - Baisse d’un ton, le nègre ! »
  L’homme se lève d’un bond, et glisse sa main vers l’intérieur de son blouson.
  « Attendez que... »
  Il n’a pas le temps de finir sa phrase qu’un poing s'abat sur son visage, puis un deuxième qui lui casse l’arête du nez, et un troisième qui lui coupe le souffle. Il tombe sur le sol et se plie sous les coups de rangers. Avant de s’évanouir, il entend un des hommes hurler :
  « Une arme ! Il a une arme dans son sac ! »
  Il reprend connaissance sur le brancard des pompiers, avec deux mèches de coton qui sortent de ses narines, et des éclairs de douleur qui fusent de son nez à son ventre.
  Il voit, penché au dessus de lui, un gardien de la paix, tout blond, avec les yeux ronds tout bleus, des yeux pleins d’incompréhension et de colère sous la casquette.
  « Dis donc, ils ne t'ont pas loupé.
  - J’ai essayé de sortir ma carte, j’ai pas eu le temps.
  - Je vois ça...
  - J’ai rien compris... Rien compris. Rien.
  - Mais qu’est-ce qui s’est passé ?
  - Je dormais. Je me lève à pas d’heure, alors du coup je me rendors dans le métro, j'habite loin. Au fin fond du Val d’Oise.
  - Tiens, moi aussi ! À Flic-ville...
  - Et d’un coup, je sens qu’on me prend mon sac, je mets toujours les pieds dessus, il y a le calibre et tout mon matos dedans. Je me réveille en sursaut, et je me mets à gueuler.
  - Il y a de quoi...
  - Là je vois que c’est les types de la RATP, alors je m’apprête à leur dire... 
  - ...et ils te démolissent. Collègue, je vais prévenir ton service pendant que tu vas te faire réparer, et pour le reste, tu sais quoi faire. Tu bosses où ?
  - Pas loin. Je suis brigadier au service de protection et de sécurité du métro. »
 

Récit tiré d'une histoire authentique

extrait de Police Mon Amour

- TO18H de TN18 ?
- Transmettez TN18.
- Vous avez une défenestration au x rue Doudeauville, SP sur place.
- J’y vais TN18, on n’est pas loin.
(1 minute)
- TN18 de TO18H, je suis sur place.
- Reçu à TN18.
(2 minutes)
- TN18 de TO18H, SAMU sur place. Cause de défenestration suspecte. Un témoin sur les lieux.
- Reçu à TN18. J’avertis la PJ.
(2 minutes)
- TN18 de TO18H, le SAMU réclame une équipe moto pour un transport de poches de sang pour transfusion. Urgent.
- Attente TO18H.
(10 secondes)
- TO18H de TND2, je vois avec TNZ1.
(1 minute)
- TN18 de TO18H, PJ sur place.
- Reçu à TN18.
(10 secondes)
- TO18H de TND2, aucune équipe moto disponible.
- …
- TO18H de TND2, c’est reçu ?
- Oui D2, c’est reçu cinq sur cinq pour TO18H.
(5 minutes)
- TNZ1 de TO18H, URGENT!
- Transmettez TO18H !
- TNZ1... pour une défenestration... quatre étages... rue Doudeauville... le SAMU a besoin d’une équipe moto pour du sang... Insiste... Victime intransportable. Urgent.
- Attente TO18H.
(20 secondes)
- TO18H de TNZ1, toutes les équipes sont engagées sur une escorte officielle, pas de moto disponible.
(17 minutes)
- TN18 de TO18H, on quitte les lieux, victime delta-charlie-delta.
- Reçu à TN18.

 

TN18 : 18ème arrondissement
TND2 : district
TNZ1 : état-major
TO18H : indicatif officier

  Un dimanche en fin d'après-midi, nous venions de finir l’appel, et étions prêts à partir chacun vers nos secteurs, quand soudain...
  « Changement de programme ! Tout le monde en tenue de maintien de l’ordre, casque, bouclier, grande trique et tout le merdier, vite !
  - Hé bien, mais que se passe-t-il ?
  - Que se passe-t-il ? Les élections municipales, voilà se qui se passe. Et la mairie de C. vient d’appeler la salle de commandement, ils craignent des manifs, des rassemblements, des émeutes, une guerre civile, un conflit thermonucléaire peut-être, allez savoir !
  - Et évidemment, il n’y avait plus que nous en effectifs disponibles...
  - Et voilà ! Ils nous veulent, ils nous réclament, ils exigent, ils ordonnent qu’on y soit rapidement. Les communistes ! Les communistes, qu’ils disent !
  - Ils se sont enfermés, là ? Ils ont mis des herses ?
  - Mais dépêchez-vous bordel de merde au lieu de dire des conneries, et toi fonce au matériel récupérer les fusils lance-grenades et tout le tremblement ! »
  Du coup, nous avons embarqué dans un gros car gris, sapés comme pour aller à la guerre.
  « Quelqu’un a amené un tarot ? »
  Il était rare que nous soyons tous ensemble, on a rangé les boucliers, les casques, et les sacs de grenades à coté de nous, et on s’est regardés en rigolant.
  « Ce soir on joue « Dans la peau d’un CRS » ! Ha ha ! »
  Les rues étaient calmes, le car roulait en direction de la mairie, et on regardait vaguement s’il y avait quelque part sur les trottoirs, par hasard ou par chance, des agitateurs porteurs de banderoles et de tracts.
  « La soirée va être longue... »
  À mesure que nous approchions du centre ville, nous nous sentions un peu déplacés dans notre car d’un autre âge, gris et grillagé. Jamais un dimanche n’avait été plus calme.
  « C’est une feinte. L’armée rouge est cachée. Ils sont très forts ces communistes. »
  Les passants vivaient leur dimanche jour de scrutin paisiblement, il n’y avait aucun signe de quoique ce soit d’inquiétant, le rassemblement le plus nombreux que nous ayons vu était fait de trois enfants échangeant des cartes Pokémon.
  « Le communiste des Hauts-de-Seine est une bête furieuse, tout le monde sait ça. »
  Après avoir fait trois fois le tour de la mairie, et averti la salle de commandement, et les deux gardiens de la paix ilotiers de faction, que nous étions de le coin, nous avons décidé d’aller patrouiller un peu plus loin, au cas où des émeutiers se tiendraient en embuscade, prêts à déferler sur la ville et prendre la mairie d’assaut.
  « Je commence à avoir la dalle, pas vous ? »
  Nous avons poursuivi notre route jusqu’à une cité, aussi calme que les quartiers que nous venions de traverser. Il allait falloir attendre la fermeture des deux bureaux de vote, la fin du dépouillement des bulletins, et l’annonce du résultat pour renoncer à voir une guerre éclater.
  « Il nous faut une guerre. Ce soir. »
  Alors de guerre lasse, nous avons mis les casques. Nous avons baissé les vitres du car et sorti les matraques. Et tous ensemble, tout autour de la cité, nous avons brandi les matraques par les fenêtres, et frappé la carrosserie du car en criant :
  « La Bourgogne aux escargots ! La Bourgogne aux escargots ! »
  Après quoi, nous sommes allés garer le car derrière la mairie, et on a mangé des pizzas en restant aux aguets, attendant que fut proclamé le résultat de l’élection municipale.
  Le nouveau maire était communiste, et on a pu rentrer à la maison. 

FLG : Fusil Lance Grenades
Trique : matraque

extrait de Police Mon Amour